Enunciación # 10

De cuánto cuesta Moscú o ¿Cómo suena Notre Dame?

En los 28 países francoparlantes que conforman la gran lista de barbaries en localidades no alcanzadas, nadie era capaz de responder la encuesta creada por la organización "God is at work" que planeaba, en sus inicios, dejar en un segundo plano del interés mundial el gran problema de alimentación que existía en las espesas tierras africanas.

La serie de preguntas realizadas al común denominador de los países nombrados, cuestionaba y ponía en evidencia la incapacidad de estas personas para relacionar conceptos y encontrar raíces en los planteamientos de intereses bilaterales de las colonias y colonizados. Luego de tres años de estudio permanente y de insistencia que sería luego catalogada de innecesaria por la organización, decidieron cambiar el sistema implementando una nueva mentalidad para afrontar a la población "discapacitada" y así justificar, de una manera u otra, la injusta humillación que había ocasionado la publicación de un artículo de corte informativo en una revista sensacionalista del sur francés llamado: "¿Cómo suena Notre Dame?".

En las inmediaciones de la organización benéfica, Younoussa Djao Abidjan, Secretario improvisado para dar una rueda de prensa en la que se anunciaría los nuevos métodos para evaluar la situación actual de la "United West Africa", preparó con cautela las palabras que había escrito el comité de prensa de la firma, cosa que, bajo su juicio, era de muy mala educación. Encontró el acento que lo afirmaría ante su gente como un embajador e incluso trabajó unas miradas para las cámaras. En pleno proceso, según cuenta él, decidió que era necesario "hacer públicas las infamias que había cometido Stephen Neill", un sacerdote ortodoxo y patrocinantes de las misiones católicas en el continente negro. Para Djao, Neill "había encontrado la manera de sacar provecho económico de unos países que difícilmente se mantienen respirando" y que, para ser sinceros, "ya no tenía sentido todo este asunto de la reforma religiosa".

De los 12.622.000 habitantes que ocupan la capital de Rusia, 3.125.000 tienen una idea remota de dónde queda Seychelles. Su alcalde,Yuriy Luzhkov, embriagado por el frío según las disculpas que pediría dos días después, declaró que sólo Moscú tenía la identidad suficiente para afrontar una guerra de cualquier índole por ella misma. Esto no gustó en las altas cúpulas del partido y de las diez instancias administrativas que llevan esta ciudad con cuidado divino, seis hicieron incapié en que las declaraciones del alcalde respondían a un estado crítico de desfachatez.

La mañana siguiente de la disculpa, se celebró en las calles de Moscú la segunda marcha del orgullo gay y de respeto a los transexuales. El alcalde, haciendo muestra de su débil habilidad para acomodarse en aguas revueltas, catalogó de "Acto Satánico" lo que ocurría en las calles y mandó siglas ofensivas a los marchistas, que claramente eran todos Homosexuales.

"...mi Moscú nunca ha permitido ni permitirá actos de esta categoría. El orgullo gay moscovita no puede manifestarse libremente, de hecho, no puede llevarse con orgullo. Hay que darle una lección a estos hombres, o lo que sean, llevándolos a todos a la cárcel..."

Cuando se le preguntó por la discusión que existía entre algunos miembros del congreso y un grupo promotor del bienestar ruso sobre la revaloración de Moscú como centro turístico mundial, el máximo mandatario capitalino respondió, aclarando la garganta, que "de ser necesario pondría en subasta por un día a la ciudad entera si fuera por su propio bien", luego de esto, descubriendo un poco el cuello, reconoció, "...pero, claro, nuestra Moscú no tiene precio...".


Ahora nos podemos ir de nuevo de paseo.

Enunciación # 9

Quitiplás

Que a mí no me gusta eso, señorita, dije y ahora me da mucho miedo. El otro día saqué y me robó plata, entonces ahora prefiero hacerlo por aquí, no se complique. No, porque es mejor aquí ahora que está clarito, sabe y uno no se asusta. Yo sé que no hay cola pero hágamelfavor y no se complique, deme mi platica y yo me voy ahora. Y yo que le decía la vuelta y se quedaba dándole al timbre para que cambiaran el número y ya no había cajero en la 7, 8 y 9 porque no había aire. Tanto que me obligó a moverme porque y que no podía colaborar que en otro lado y que la cosa se iba a quedar así, señor, por favor muévase y dale y dale al timbre para que cambiaran de número. Tanto que cuando volteé ya no había cajero en la 2, la 4 y 5 y entraba pura brisa que te atraganta y te da en la espalda la piedra honda de la soledad egoísta y unas viejas con corsé y período que se amontonaban viéndome así y yo así viéndolas y guiñando todo, como diciendo putas y yo con tanto miedo que recurrí al volumen. Ajá, como un golpe, pero trayendo polvo porque si una vez te roba plata te va a seguir sacando y la sordera es una mierda que se le pega a los uniformados, dije y se cerraron las cejas tanto como las santamarías y yo que me hiciera el favor de darme la plata, sabe porque estoy muy cansado y me daba miedo que me quitaran más y el timbre ya no sonaba así le diera tiquiquitiqui y el salón vacío y el salón vacío y el salón vacío. Así sí el proceso con trompeta y trancao´ y toda la patria bonita, pero sin bochinche ni colores, dije mientras se iban acercando al paso independentista y la gloria del ciego que no ve y no tiene miedo alguno de que lo agarre la vuelta y le ruede el corazón pa´ un lado, dije y miro y ya no quedaba nadie en la oficinita y en la 1, la 3 y la seis, que estaba muy asustado, que con azúcar o papelón se calmaba todo pero no entendían. Tanto miedo contagioso que se les puso en los ojos porque no entendían que todo bajaba poco a poco sin número y siendo el centro de una rueda que si se asusta dispara. Todo bajaba tan lento que rezó el de los bigotes y se mordió el labio tres veces y yo devoto de San Miguel Arcángel y la raya y los números pares, dijo y bajaba más lento que yo. Puede ser, pero uno no sabe quién piensa como uno y te ayuda o si el calor, señor, que no y los nervios son razón de lo que se puede y el miedo, carajo, dice dándole al martillo eterno de los timbres que cambian de turno de tiempo de país y de verbo y te asustas con él que no entendía nada por el susto y se quedó viendo la mano que ya no se abatía contra el pecho ni dormía a Elvira ni pretendía sudor o trabajo ni era la mano fiel ni la mano perdida ni la que reconoce el guajiro de tu piel ni la mano que golpeaba a la otra mano ni tenía miedo y ya no se persigna ni la que te busca ni la que te pinta ni la que aplaude sola cuando se nos pone fría en la cola del andén. Ni la mano roja ni la mano blanca.

Enunciación # 8 - Blau.

"Tan pobre era, al fin de cuentas, la plenitud final de la conquista" - Carlos Martínez Moreno.

Enunciación # 7: Sé todos los cuentos.

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos.

León Felipe.

Enunciación # 6

De esos días la Yegua quedó aislada. Porque no le gustaba mucho la cosa que se movía por debajo de la mesa, decía, que aún parándosele el segundero, ella sabía que no era para allá. Que eso es muy jodido. Y negra ella más negra que nadie, mujer. De esos días, es más, nacieron dos niños dándole candela al mocho. Como quien no quiere la cosa, tú, le dicen ahora a la Yegua que se va. Porque cinco carreteros miopes siempre se enamoran de la más, de la que les deja en una esquina de la memoria un mantelito y tres velas. Se reunieron todos abajo, saliendo como quien va para Caballo, y la jalaron para que dejara, por lo menos, una clave en La Corredera. Y se fue la Yegua, coma. Cómo no se va a ir, pues. Todos viéndola. Pasando de perfil frente a los que la cargaron antes. Mira que otrora voltea y mira cuando se me pone de gallina la piel.

Enunciación # 5

Foto: Nicolàs Manzano.

Cuando lo mandaron a despegar su primer cartel, lo que más le molestó de su humillación extremadamente pública, no fue tener que soportar con sonrojo la dolorosa tarea de quitar una idea ilegal, fue que el guardia de turno, con pocos argumentos para defender sus acciones, abogara por su extranjería como razón de peso para sus vandalismos. Desde ese día, con la disciplina del desconfiado, con fobias y secciones, jamas volvió a separar a la persona de la función que realiza y lo que esto genera. Porque Julio entendía que era necesario cambiar algo, y que si a profundidad no sabía muy bien qué, sabía que a él le había tocado, de primera mano, el más complicado de los presagios.

Promulgó un principio básico de clasificación y determinó qué le generaba qué. Depurando, cual proceso, a quien no es apto. Manteniendo su repulsiva distancia con quien fomentara una sospecha de identidad, algo que no estuviera completamente definido como institución o mito. Que no quería que la especulación de los ornamentos se confundiera con las capacidades apreciativas de sus conductas. Ya no le interesaba, ni siquiera, obtener algún tipo de retribución por sus buenas acciones, como una desmotivación sistemática consecuencia de la reclusión más represiva, y se fastidió. Tanto adorno para él mismo aburre, dijo. por aquí ya no importa mucho, casi como ejercicio se mantuvo en vilo de algún enemigo, pero las cosas se ponen sencillas cuando se justifican con un desorden, con que no se siente bien y quiere descansar, dice. A veces ya ni escribía. La dialéctica, contaba ahora, sólo había servido para separar, que lo de Barranquilla era tonto. Y se fueron yendo todos, quedaron los que les dignificaba el trabajo, a los que leer los hará libres, gritaban. Pero no fue todo tan sórdido, había a quienes les convenía estar ahí por generación. Eran los que apostaban a la historia encandilados por los pulsos estéticos del racionalismo máximo. Las confusiones típicas de los inquietos, decía. Y se fue. Dejando el nombre para las justificaciones más insólitas desde su extranjería hasta su solución. Vamos, que ya no había que quitar más pancartas. Se dice menos y se hace más desde adentro, dijo. Para integrarse más, ensayó su falta y mantuvo un trato cordial con los enemigos, para mantenerlos cerca. El más justo y democrático de todos los derechos: La Libertad de Asociación.
Ya por aquí no pasa mucho.

Anaxágora, 2009.

Enunciación # 4

No me voy a quedar dando largas explicaciones sobre cómo fue o exactamente dónde. Esas cosas hacen que los lectores se vayan y no nos interesa que eso pase. Estaba lloviendo - acotación clave para que se haya dado la situación - llovía a cántaros, y como no habíamos planteado bien un punto de encuentro, decidí esperar en una librería que queda justo a la salida del metro, que, aunque estaba claramente marcada por una ideología, servía para no mojarme y quemar un poco el tiempo que me daba la lluvia. Estaba revisando una antología pesada de poesía brasileña cuando entró un hombre alto y flaco de unos treinta y tantos años. Quisiera decir que no le presté mucha atención al momento, pero el aburrimiento de la palabra tropical me hizo distraerme más rápido con el maletín de incoherentes proporciones que llevaba este tipo flaco. Apenas entró lo dejó en el suelo y siguió caminando sin él. Yo, bueno, seguí viendo libros con escudos y banderas mientras de reojo vigilaba el recorrido del tipo. Agarró un libro de Saramago y revisó la última página, abanicó el libro y lo volvió a dejar ahí, en el mismo lugar donde estaba, miró a los lados y creo que me vio viéndolo, yo volví la mirada y seguí agarrando un libro y soltando otro, como para disimular, pero la verdad es que ya estaba atento solamente a lo que pasaba con ese maletín abandonado en el medio de la librería. "Argentina, Límite del Sur", abanicazo, última página y de nuevo a su sitio. Este tipo está de joda, pensé yo, seguro se metió aquí porque las computadoras de Metronet están todas ocupadas y no tiene más nada que hacer, pero justo cuando ya empezaba a voltear menos seguido para ver las acciones del amigo flaco, abrió dos libros, uno con cada mano y ahí sí que sospeché más. Se desesperó un poco y creo que empezó a sudar, se llevo las manos a la cintura, subió la mirada al último estante y volteó para ver dónde estaba la encargada de la tienda. Hizo un gesto que rompió con todo el ritmo de la tienda dando un brinco para poder alcanzar un ejemplar de "Apuntes Autistas". Lo bajo después de dos brincos. Cuando lo tuvo en las manos lo abrió violentamente en la última página y cuando se disponía a abanicarlo, la encargada se le acercó y le preguntó algo, no pude escuchar bien qué decía, pero supuse por la cara del tipo flaco que era una interrogante incómoda. Accidentalmente me acerqué al señor para el momento en que empezaba a abanicar el libro de Fuguet. La lluvia ya había empezado a calmarse y la encargada se había sumergido en una computadora pequeña sobre su escritorio, yo juro haber visto el suspiro más grande que alguien puede dar. Abanicando el libro, cayó un sobre al suelo. Un sobre de carta con un nombre escrito a bolígrafo. El señor flaco, olvidado del maletín por completo, dudó unos segundos antes de agarrar la carta. Sonrió y se sentó a ver el sobre. Miré a los lados para ver si alguien más se había dado cuenta, pero ya sólo estábamos el señor y yo en el lugar. Abrió la carta con calma, como si encontrarla hubiese sido el fin y ahí terminaran las ansias, la leyó con tanta pasividad que llegué a pensar que el papel estaba en blanco. Al terminar, viendo a un punto fijo de la librería, tomó un bolígrafo y la revisó. Con una convicción imprevista, hizo unos tachones y escribió otras cosas. En ese momento volteó a revisar dónde había dejado el maletín, lo agarró, se dio vuelta y metió el sobre dentro. Suspiró una vez más antes de irse. Ya había escampado por completo.

Enunciación # 3

No hicieron más que hablar. No sé porqué uno llevaba un cuchillo.

Enunciación # 2

No, bueno, no digo que no le gustara la foto, pero sí como que tenía algo raro. No sé. Algo como de maña con eso. Mira, a lo que me refería con " excentricidades" es que el pana le dedicó toda la noche a hablar sólo de dos temas, cada uno más extenso que el otro. Era como molesto. Y lo peor es que hay gente que le sigue la corriente; borrachos y eso, gente que ya no diferencia los entretenimientos. Pero el carajo, increíble. La vaina comenzó porque pusieron una canción de Zapato 3. Ya ni me acuerdo cuál era. Creo que era Uñas Asesinas, la que es original de La Seguridad, como todo carajo normal sabe. Bueno, no bastaron dos compases de la canción para que el marico dijera: "Qué bolas esa canción ¿no?". Y ahí ya todo el mundo sabe cómo es la vaina. Que si Yatu, Cangrejo y la cocaína de mis bolas. Como diez horas hablando del impotente rock venezolano/rock hecho en Venezuela (como si alguien supiera la diferencia). Uno, bueno, tú sabes, de lo más cordial, bebiendo, tratando de cazar un hueco en el discurso para cambiar el tema. Como pa' que se callara. Nada. Lo más arrecho de todo, sin que me quede ninguna duda, es la narrativa del carajo. Impresionante. "Es durísima", decía el bicho. Y cuento tras cuento de cada figurín de la movida, como lo llamaba él. Con el tonito, claro. "Y me complace...". Su madre, vale ¿Pero a quién carajo le importa hoy en día porqué mierda se separó La Muy Bestia Pop? En serio ¿a quién? Con una media sonrisa de marico. Todo le daba risa, aparte. Cualquier vaina que le dijeran era una risita. Es que me acuerdo y me da arrechera. No porque no se haya callado en horas, balbuceando teorías mal armadas sobre la importancia que había tenido el rock venezolano de finales de los ochenta en la desintegración sistemática de la plataforma política venezolana. "Políticos Paralíticos, Miraflores, Paul Guillman pegando gritos por otro lado... Adiós cuarta república, brother". Lo peor de todo vino después, cuando Claudio Soler cambió la música, tratando de que no sonara algo parecido al rock en español. La tensión como que se fue yendo, pues. La gente empezó a conversar en grupo. A dialogar. Bailó gente, cantaron feliz cumpleaños y vaina, todo tranquilo. Comiéndonos la torta fue lo que te digo. Primero porque el bicho se comió como cuatro pedazos de torta y quesillo, y segundo porque el carajo se sentó solo frente a una foto que había puesto Andreína en una de las columnas, tipo para decorar el salón de fiestas y tal. Una foto equis, una vaina en blanco y negro de estas predeterminadas de Windows. Solo, ahí, como si nadie lo estuviera viendo. Qué cosa más rara que a la gente le gusten este tipo de mariqueras. Ahí mismo se le sentaron dos al lado, y que a conversar sobre la foto. Nojoda, más vale que no. "La Fotografía es más filosofía que arte plástico", decía. Cada vez tenía más gente alrededor el carajo, y se reía, aunque parecía que en cualquier momento iba a llorar. No quedó más que escucharlo. Me serví otro trago y confieso que me distraje con una historia que contó sobre un fotógrafo documentalista. Capa, creo, uno que murió por una mina antipersona. Antes de morir, dijo, entregó su cámara a un soldado para que salvara las fotos. Ya eran como las tres de la mañana cuando gritó: "¡Playa!", y se rió muy raro. Yo me fui sin saber qué hicieron.

Enunciación # 1

Crónica: Obra literaria que narra hechos históricos en orden cronológico. La palabra crónica viene del latín chronica, que a su vez se deriva del griego kronika biblios, es decir, libros que siguen el orden del tiempo. En una crónica los hechos se narran según el orden temporal en que ocurrieron, a menudo por testigos presenciales o contemporáneos, ya sea en primera o en tercera persona.

Turiyica, Reina de Purique y Carayaca.

La cena fue más temprano y más concurrida de lo normal, había una cara que me llamó la atención. Cuando entré ya estaban todos comiendo, era una situación propicia, por la tilde familiar del momento, para rescatar el polvo de los baúles que se recoje y se vuelve a echar. Vino, pero el blanco, prudencia hasta donde nos daba y un plato de comida libanesa que te hacía repetir una y otra vez. La cara que me seguía llamando la atención era un rostro largo y pálido, con dos ojos pequeños y constantemente brillantes, aguados. La nariz que le seguía el baile a la forma de la cara y el pelo peinado de adjetivo, completaban una figura insospechada, alguien al que uno jamás podría adjudicarle semejante don como el de la palabra. La maravillosa virtud de convertir las situaciones rituales de una vida en su semblanza, en un episodio cargado de su idiosincracia, de sus furias, de sus memorias.

Turiyica se autodenominaba un ser puro, decía que de su mezcla provenía una raza entera, nueva, pura. Un ser Arabeiberoafroaborigen. Por eso encantaba y se hacía dueña del nucleo conductor del conocimiento. Se permitía, sin quitarle peso a la falta, corregir y amoldar a sus tamaños, el inocente saco de la Historia. Decía que tenía mil años. La única mujer sin mapa.

Nombraron a alguien que no conocía, pero por la mirada inmediata como reacción a su nombre, supe que se recordaba con luto. Lo nombró un primo de mi anfitriona que, mas allá de haberlo conocido ahí, me causaba cierta intriga su presencia. Tenía algún temor explícito por profundizar en el cuento, algo que de reojo veía como un peligro inminente bajo el contexto del relato. Lo dijo casi susurrando, con tono de culpa y sabiendo que de fallar no había vuelta atrás, pero lo dijo, y lo dijo en Verso, lo pronunció irremediable, lo invocó. El señor había presionado un gatillo. Turiyica lo escucha todo. Ella ha vivido mil años.

Comenzó a columpiar la mesedora justo cuando volteó, sabía que se había escapado, de alguna membrana de imprudencia, la palabra más grave de su vocabulario; la Muerte. Me llamó la atención como aparecían las manos a la luz pública por primera vez, las subío al mismo tiempo para pedir la palabra y a su vez prender un cigarro. Todos se alertaron, Turiyica le llamaba la atención a la opinión. Sentí un suspiro, de esos últimos. Me tomaron más fuerte de la mano y el señor se recostaba de la silla para prevenir el golpe. Turiyica conocía mejor la Historia, a su gusto y oleaje.

Nicolás Manzano: Del Arte Como Cualquier Cosa.

A pesar de permanecer en piloto automático y herméticamente sellado a cierto tipo de comentarios, cuando estos se hacen repetidos parece que de alguna manera me adentran en un tema poco agradable de mencionar.

Bien podríamos estar hablando de un enfrentamiento entre la justificación del arte como cualquier cosa, y un sector que quiere tener el control sobre la cultura teniendo un listado parámetros para pertenecer a su élite.Lo curioso es que en ambos casos hay gente en busca de diferenciación.

La constante búsqueda de la verdadera voz artística puede llevar mucho tiempo, en el cual es clave tener la mente clara para ser analíticos con el trabajo propio y su evolución, y no en una constante defenza ante cualquier crítica. Es preferible seguir intentando y ocupar el tiempo en ello a que la misma necesidad de agrado te lleve a tratar de encajar en un perfil social del artista donde tengas que asistir a sitios que no frecuentas y amoldar tus intenciones iniciales ante una numerosa cantidad de gente que llama ¨Intenso¨ a lo que desconoce o a lo que sencillamente sale de su mundo de diversión de fin de semana, que es peligrosamente disfrazado por un orgulloso sentido de pertenencia en esta generación marcada por la constante necesidad de atención del individuo:los selectors (dj..s),Los numerosos perfiles personales en internet y las ¨autopics¨.

Odessa.

Aunque nunca estuve en Odessa

recuerdo la ciudad y su vida.

Esperar llegar a ella es inútil

porque nunca ha existido

y tan sólo sombras son sus muros

proyectados al mediodía.

Vacía es ella.

Nosotros la recordamos.

Gelindo Casasola.

Pase Adelante: Un Cactus

Piel de Gallina.

El mordisqueo de las uñas junto con el tronar de la mandíbula y el nervioso movimiento hiperquinético de la pierna derecha, todos en una entrada en piano, daban paso al inicio del show. Desde afuera, la luz le cegaba la vista y las manos le temblaban, los oídos los tenía tapados y respiraba con dificultad, mientras se imaginaba a la multitud riéndose, llorando o babeando del aburrimiento de aquello que estaba a punto de mostrar. En ese momento, con un crescendo absoluto, el estómago decidía dar su gloriosa entrada con los ruidos más raros que desde el fondo, en algún lugar de los intestinos, podía cantar de manera amplificada. Los sentidos, todos como agujas en punta, se dirigían en no perderse ningún detalle. El oído y la vista en síncopa con el gusto. El olfato y el tacto creaban el psico-terror necesario para cualquier escena respetable de horror. Por supuesto, todo al ritmo de las pulsaciones del metrónomo en sus diferentes variaciones, a tempo, presto y retardando. Ya para este entonces, el poder escuchar cualquiera de las voces de su cabeza se había convertido en un lujo. Ya para este entonces, a él, sólo le quedaba comenzar: Había una vez…

Epístola.

Nadie me ha contado mejor cuento que el tuyo. Hasta hoy creo en tu juicio y me dispara, con bala, cualquier veredicto. Tú dispones y propones. Tú proteges y aconsejas.

Un día te quiero contar yo un cuento. Un día te quiero entregar ese tulipán de Holanda. Quiero dibujar algo para mostrártelo y escribir una canción para que te aprendas la letra. Un día quiero que te rías y que no dejes de llorar nunca con los mismos lápices de siempre.

Será un día en que las cerámicas vayan y vengan. Será un día en que las lejanías y las mudanzas nos griten que todo valió la pena. Quiero un día mostrarte el otro lado de la sala.

Porque hasta hoy nadie me ha contado mejor cuento. Porque sigo queriendo tener tu nariz y llevarte a Pamplona el día de San Fermín.

Porque aunque no soy quien tú quieres que sea, soy quien soy gracias a ti.

A Gailiviro.

A Veces Es Mejor Contarlo.

Hoy me guardo ocho meses en el bolsillo pequeño de un bolso que ya no uso.

¿Quién me presta una lupa?

Ya no valen ni las piñas, ni los instrumentos, ni los productos, cualquiera, de belleza. Se guarda todo y se va de viaje, porque siempre puede más el egoísmo.

Que nadie se duerma en una esquina, que nadie se quede tranquilo.

A nadie le gustan los caminos de regreso. Usted se va de La Nada.

Y se cierra el telón. Vaya privilegio.

¿Aló?, ¿sí?, ¿quién habla?: Tafio Rodríguez.

"Apuesto a que pronto la gente dejará de comer tanta mierda de otros lados que no sean Venezuela"

Cuando lo presentan dice: "Mucho gusto, Peep", cuando lo escuchas dice: "Tafio, ajá, Tafio". La Nada Estructurada entrevista a un personaje que se va creando con todos. Música en mente y dejando hasta un look atrás, Tafio se presenta como si nada hubiese pasado.


La Nada: Buenas tardes ¿cómo se siente?

Tafio: Adormecido, del cuerpo quiero decir, mi mente tiene un apartamento en la guaira, nunca nos vemos mucho... Ni Facebook tiene... Y hasta mi mamá tiene uno, es preocupante.

LN:Cuando la gente dice "Tafio" ¿qué dicen en verdad?

T: Creo que se refieren a mí con mi pseudónimo artístico. Existe el que piensa que realmente es mi nombre, y no los culpo, de alguna manera se me hace atractiva la idea de que alguien se llame Tafio, quiero decir, que me interesaría conocer la personalidad de algún Tafio, yo, personalmente, no se por que se me ocurrió tal cosa.

Llaman a un personaje, en pocas palabras.

LN: Háblanos de Tafio como personaje musical ¿en qué trabajas actualmente?

T: Hago música de bajo presupuesto- de muy bajo- para cortometrajes, compongo canciones de folk, o baladas en clave de fa, cualquier cosa que me suene bien, eso incluye ruidos, por supuesto. Actualmente trabajo en Studio Play en los Palos Grandes como técnico de sala, un cargo simbólico si me preguntas, lo único que he aprendido es a gastar más saldo bajándome juegos para el celular. Toco en varios proyectos de jazz, funk y salsa, tengo dos bandas: Alternadosis y Minerva, una comercial, la otra no, en resumidas cuentas.

Paso mis tardes estudiando el Abbey Road, e idolatro a Thom Yorke.

LN: El término "comercial" nos llama la atención. Dos preguntas referente a esto: ¿Se puede hacer música comercial en Venezuela? partiendo del primer plano caraqueño, claro, que marca muy bien a sus banderas ¿Qué opina usted de la plataforma musical de nuestra capital?

T: Tengo la ferviente creencia de que justo ahora, luego de varios acontecimientos- entre ellos, que La Vida Boheme ganara un Nuevas Bandas - se puede hacer música comercial sin comprometer al artista. Una gran amiga me enseñó hace mucho que hay música comercial y música comercializable, es importante saber le diferencia entre esos dos términos, una es pre-fabricada, la otra se vende pura, vende menos, pero conserva una intención noble. Porque seamos honestos de una vez, quienes queremos surgir en este medio, no podemos pensar que comercializar es "venderse ", de algo tenemos que comer, con suerte será de lo que mejor sabemos hacer, tocar, y hay que entender que como banda o individuo somos una empresa. Es inevitable que nos presentemos al mundo corporativo, así sea en discográficas independientes y pequeñas.

Hoy en día es mucho mas fácil promocionarse, y estamos escuchando propuestas que tenían bastante tiempo allí en nuestras narices - Boom Boom Clan, Ulises Hadjis, Furia de Buzo Ciego, La Vida Boheme por mencionar algunas- y me parece que por fin los altos ejecutivos se empiezan a dejar de pajuatadas y empiezan a recordar por qué se metieron en el negocio en un principio, para apoyar música del corazón. Hasta ahora vamos subiendo poco a poco, esperemos madurar más rápido.

LN: ¿Apuesta, entonces, a una Caracas musicalmente más madura?

T: Apuesto a que pronto la gente dejará de comer tanta mierda de otros lados que no sean Venezuela, y se arriesgarán a tener un poco mas de actitud "black flag" y patear culos sin compromiso, por eso apuesto, y lo estamos viendo lentamente.


LN: La música para cortometrajes requiere algún tipo de gusto por el cine.

T: Opino que sí. Creo que en caso contrario ¿para qué hacerla? Sin embargo, yo, personalmente, no soy muy cinéfilo, existen clásicos de clásicos que mantengo sin ver, pero de alguna manera es con un propósito. Verás, a mí me gusta encontrarme con el arte de casualidad, no por influencia social. Pero si hay algo que me caracteriza es que soy una persona audiovisual, las imágenes me transmiten sonidos y viceversa, y soy amante de las diferentes estéticas y texturas que se pueden manejar en ambas ramas para complementarse; creo que es todo lo que se necesita, un sentido de empatía para con la cinta, entender los humores y las transiciones, de una imagen, de un sonido o de las dos, como pasa en el cine.


LN: ¿Van de la mano Música y Cine?

T: Es algo inevitable, quiero decir, se puede hacer cine sin música, por propósitos estéticos, pero como seres humanos, poseemos ritmo en el caminar, en el hablar y en el pensar, así que, siempre habrá algo de musicalidad en las imágenes. Así como un disco de Radiohead puede hacerte imaginar mil cosas. Cosas que la banda no tiene intención de hacerte imaginar, pero allí están, en tu cerebro, y pues, somos seres musicales, especialmente los latinos, y es de allí donde nace la verdadera música , de nosotros, y de nuestra naturaleza, que fue luego cuantificada y calculada por aproximación matemática por los griegos en cinco líneas de un pentagrama, si no me crees, ve "Donald en el País de Las Matemáticas". A mí me cambió la vida.


LN: ¿Dónde entra la Política?

T: Zach de la Rocha te responderá eso mucho mejor que yo...


LN: Siempre hay que dar un primer paso para empezar todo ¿cómo fue el suyo para con la Música?

T: Cuando tenía 18 meses - según la señora mayor- mis padres me llevaron al pediatra, mientras hacíamos cola, ellos me escuchaban tararear algo, pero pensaban que estaban alucinando, al cabo de unos minutos una niña que estaba al lado le dice a su mama: "¡Mamaaaá, ese niño está cantando el himno nacional!" , y allí mis padres cayeron en cuenta de que no estaban locos, era u niño de 18 meses cantando el himno nacional, en su perfecta entonación. Desde ese día mi señora mayor supo lo que sería de grande, y yo terminé confirmándolo a los 6 años cuando le dije que quería tocar piano, el cual estudié por 3 años. Nunca dudé de lo que sería, es una de mis mayores fortunas en la vida, saber desde temprano que sería músico... Y que sería demasiado pro jugando Nintendo.

LN: ¿En qué cree Tafio?

T: Creo en la empatía ciega, porque de ella viene la tolerancia. También creo en Shigeru Miyamoto - googlea luego - y en Thom Yorke ¿te dije que lo idolatro?

LN: Para muchos usted no está donde debería estar, coméntenos un poco de sus logros personales.

T: He conseguido tocar en grandes escenarios como el Fórum de Valencia y El Teresa Carreño con tan solo 20 años, supongo que ese sería un logro. Yo nunca tuve "palancas", sólo soy un chamo que vive en Guarenas y toca el bajo. Afortunadamente fui apreciado por buenas personas que me ayudaron y me siguen ayudando. He grabado 4 discos como solista, uno con mi banda Alternadosis, hice la música de un genial corto de cierto director que no mencionaré por miedo a sonrojarlo demasiado, terminé 72 títulos de Nintendo , 53 de Super Nintendo, de Playstation perdí la cuenta. He compuesto mas de 2000 canciones, según mi cuenta mental. A veces hago 10 por día y no recuerdo ninguna al día siguiente. Pero mi mayor logro personal es poder hacer orgullosa a mi señora madre, que es mi fan número uno y como eso , señores, no hay nada.

LN: Ya para finalizar, y agradeciendo el buen rato y su disposición, queremos saber qué opina de sus bandas.

T: Alternadosis es como una "banda mama" o "banda mejor amigo", con ella me crié , aprendí
y viví mis experiencias hermosas y tristes. Le tengo muchisimo cariño. Pero es como ir a la universidad, te gradúas y buscas, ahora, conseguir un trabajo con lo que aprendiste. Le di mi juventud a esos muchachos y a esa música y no me arrepiento ni un solo segundo de ello. Todos crecimos y maduramos musicalmente en diferentes niveles , y a todos les va bien con eso hoy en día. Yo espero seguir con esa banda hasta que ya no dé más, supongo. Con Minerva por otro lado he aprendido sobre el mundo mas corporativo, sin embargo, disfruto la música que se hace y se toca, y he recibido un genial feedback de mis compañeros. Tengo mucha fe en ellos, pero siempre me es inevitable pensar que al final necesitaré hacer la música que quiero yo solo, por cuestiones de entendimiento artístico, me parece. Las dos bandas - mas alternadosis que minerva - tienen propuestas frescas y geniales, que mucha gente recibe de buena manera, y eso es suficiente para llenarme y para sentirme contento con mi trabajo y el de mis compañeros .

LN: Muchísimas gracias, Tafio, que nada de esto sea en vano.

T: No lo será, amor, lo postearó como boletín en Myspace para que todo el mundo me comente =).

LN: Ok.

Radiografía:

Radiografía:

Color: Verde que te quiero verde

Canción: Because - The beatles

Película: Sponge Bob squarepants, The movie

Héroe: Nick Drake

Prócer: Aragorn

Lugar: Plaza Altamira.

País: Nueva Zelanda, perfecto para morir en paz.

Disco: Kid A - Radiohead

Palabra: Jopo.

Libro: El Tercer Ojo- Martes lobsang Rampa

Animal: Koala.

Mujer: Diana Rodriguez A.K.A : Mami

Tafio puede ser leído en www.tafio.blogspot.com y escuchado en www.myspace.com/alternadosis . www.myspace.com/tafio. www.myspace.com/minervastyle


(Psicólogo, una banda de mathrock/jazz fusion que pronto sonará por allí, y le pintará un gran OWNED a caracas)

Gracias, hasta la próxima.

Mantel de Oro: PD del mes.

En esta primera edición de El Mantel de Oro, premiamos a la mejos posdata del mes.

Victoria Cuervo: http://www.fantocheblog.blogspot.com/

PD: Cuando se lo conté a mi mamá me preguntó si, en el sueño, maté a la serpiente. Y me advirtió sobre los cataclismos de los que, las señoras que hacen "La caminata Avón por la salud y el cancer de mama" en Las Mercedes, le habían advertido en caso de no matar al animalito. Sí, son las mismas señoras de los cacerolazos que quieren conocer a Goicoechea. Tienen mucho tiempo libre. Y Facebook

Mantel de Oro.

Para que no paremos en un manicomio ninguno, ni nos adentremos cual Alí Babá entre un árbol de Sésamo lleno de baja autoestima, La Nada, con ayuda del criterio universal necesario, empieza la entrega del único premio del blog.

El Mantel de Oro, con el peso de su nombre, consta de premiar cosas que estén publicadas en los blogs que leemos y que queremos premiar. Ajá, nos gusta, pues.

Para todos aquellos que parten y se asustan, con esto empieza la campaña que va directo a la posteridad.

Hay que enterarse de qué va todo esto. Que postear no sea en vano.

Chao.

Grito de Guerra:

"Este papel toalé tiene dos años conmigo"